Художник

Один художник, подуставший видно,
Состарился под вечер — как вино.
Он перед сном тоскливо и обидно
Закрасил черной краскою окно.
А утром молодым он встал с постели,
И позабыв о грузе прошлых лет,
Он кисть нашел с палитрой акварелей,
На стеклах в спальне написал рассвет.
И, лишь на миг высокий лоб наморщив,
Он реку написал и тополя -
И проступила из тумана роща,
И превратилась в жаркого шмеля.
Он убежал из дома — пробужденный.
Перед уходом кистью, — на бегу, -
Изобразил художник птиц влюбленных
И девушку в цветах, на берегу.
Вернулся он домой из листопада,
Хотел опять окно покрыть тоской,
Но кто-то без него губной помадой
Подрисовал сердечко над рекой…
Тогда художник улыбнулся грустно,
Изобразил на стеклах Млечный Путь,
Вписал Созвездье Девы так искусно,
Что захотел сам к Деве той прильнуть.
Потом на кресле в полудреме сладкой
Он в сновиденье лег, как в мавзолей…
И вдруг в астрале он вошел в самадхи:
Узнал о многоликости своей.
Он понял: вечность у него в запасе,
И только миг в запасе — у теней..,
И нужно мир придумать и раскрасить,
Чтоб он возник назавтра
для людей…