В чистом поле метут метели,
За поэтов у нас не пьют.
Растоптали и отметелили,
А теперь вот поклоны бьют.

Пусть винтовка натрёт плечо вам,
Стань солдатом родной страны.
И Россия без Башлачёва -
Как гитара без лучшей струны.

Всем теперь превосходно видно:
Кто имеет душу — не дышит.
И не стыдно, когда обидно,
Но постыдно, когда не слышат.

"Не резон нам играть с мальчишкой!
Много ль надо — в окно упасть
И, упав, стать великой шишкой,
Разевая посмертно пасть!

И какой он, скажите, гений,
Если выбрал такой маршрут?
Есть таланты куда нетленней
И примерно себя ведут".

Как не нравится голос хриплый,
У кого баритон и бас.
Как же прав был поэт тот гиблый,
Посылая к чертям всех вас!

Вы себе лучше срок отмерьте,
Не считая чужой урон.
Менестрели сильнее смерти,
Это — вечный почётный трон.

Ты, судьба, не забудь урока,
Направляя свой пистолет.
Стать поэтом не хватит срока,
Проживи ты хоть триста лет.

Буря стихнет, и станет суше,
И ослабит тоска тиски,
Но глаза твои смотрят в души
Через твердь гробовой доски.

Не испорчен, раз не помянут,
Но не сгинет немой указ.
Был Христос на кресте растянут,
Исполняя чужой наказ.

Из тетрадки, как из тюряги,
Рвутся строки на вольный вой.
В землю брошенные бродяги
Окупают себя с лихвой.

Мы поспорим ещё с воронами!
Кто-то будет опять не спать.
Зарядив свой ум стих-патронами,
За тебя, брата, воевать.