Не дари ты мне, осень, дорогие мониста,
В расписные кафтаны меня не ряди.
Растекутся в руках жемчуга твои чистые,
Набивные полотна отбелят дожди.

Ни к чему мне даров пестрорядь изобильная,
Ветровых твоих песен цыганский надсад,
Соболей дорогих трепетанье ковыльное -
Лучше с летом-бродягой брести наугад.

И пускай листопад в вальсе медленном кружится,
У случайных прохожих вихры теребя.
Заколдует зима слёз хрустальные лужицы,
Что наплакало небо, о лете скорбя.