Белый стол, раскрытая тетрадка,
Тайна неродившейся строки.
Истина, изложенная кратко,
Торопливым росчерком руки.

Вот мой путь, моё предназначенье:
Освещать дорогу для слепцов,
Быть мишенью, ради развлеченья,
Для властолюбивых подлецов.

Юность пронеслась, как злая птица,
Сбитая охотниками влёт.
Кровь из сердца всё ещё струится,
Не желая обращаться в лёд.

Подставляйте кубок, наполняйте,
Пейте до последнего глотка!
Но на кровь поэта не пеняйте,
Что была на вкус она горька.

Тот не раб восточного эмира,
Кто певец до гробовой доски.
Кровь поэта — это слёзы мира,
Смешанные с ядом злой тоски.

Хоть напиток этот и несладок,
Жаждет мир его во все века,
И в костре пылающих тетрадок
Корчится неспетая строка.

В нашем веке гнусных преступлений,
Где никто пророкам не внимал,
Ты не первый, но пока — последний.
ЗА ТОБОЙ НИКТО НЕ ЗАНИМАЛ.