Горный воздух, прости за разрывы и мат,
Надо снова идти, зарядив автомат.
Раскалённый свинец начинает разбег,
Посажёный отец доживает свой век.

Мы в горах неспроста пот солёный едим.
Налетай, сволота, кто кого — поглядим!
Кто в Россию с мечом не стесняется сметь,
Тот клинком-палачом повергается в смерть.

Этот воздух — для нас, а земля — для врагов,
Строчат пули рассказ для грядущих веков,
И услышат века, что велел нам комбат
Не искать вожака, а крошить их подряд!

А потом — тишина ломотою в душе
И броня не нужна от свинца и ножей.
Развезёт самолёт по родимым местам.
Кто нам в душу плюёт, разберёмся и там!