Чёрной клавиши звон разобьёт тишину,
Улыбнётся поэт, рыцарь пыльных дорог.
Все дороги от дома ведут на войну,
Подмастерье у Бога в миру — скоморох.

Время красным потоком по венам бежит
И свинцом заливает раскрытые рты.
Чёрный вальс чёрным смерчем меня закружит
И расчертит мой путь до последней черты.

Не нужно мне больше ни славы людской,
Ни денег, ни царских наград.
Вот если найдёт моё сердце покой,
То буду богат я и рад.

Новый день не несёт ни надежд, ни обид,
Кровь уходит по капле на эти листы,
И хвала небесам, что во мне не убит
Тот мальчишка, что верит в победу мечты.

Звуки чудные песен поэтов младых
Заглушает грызня самодельных богов.
Как же много зарыли талантов златых
Деревянные куклы страны дураков!

Для чёрного вальса нет выбора тем,
Не может быть розовым он,
Но пусть не даёт он дремать, чтоб затем
Не спать под малиновый звон.

Не пытайтесь поить меня чёрным вином,
Ни враги, ни друзья уж меня не споят.
Я не буду объят летаргическим сном,
Отхлебнув из бокала изысканный яд.

Я бы души нагие стихами одел,
И звенели бы песни вблизи и вдали,
Если б мир обратился от злых своих дел,
Чтобы звёзды поднять из дорожной пыли.

Мечты золотые, радужные сны,
Как вы далеки от меня!
Окрасился траурным цветом войны
Закат уходящего дня.